Anomalias

dezembro 26, 2004

...a noite do oráculo...P.Auster

(…) Flitcraft é um indivíduo absolutamente convencional – um marido, um pai, um homem de negócios de sucesso, uma pessoa sem a menor razão de queixa. Certa tarde, sai para almoçar e uma viga cai de umas obras no décimo andar de um prédio e por pouco não aterra em cima da sua cabeça. Mais uns centímetros e Flitcraft teria sido esmagado, mas a verdade é que a viga não acerta nele, e, tirando um estilhaço do passeio que, sob o impacto, o atinge no rosto, Flitcraft sai do acidente perfeitamente ileso. Contudo, o facto de ter escapado à morte por um triz provoca nele um choque violento, de tal forma que não consegue deixar de pensar no caso. (…) ele sentia-se como se alguém tivesse tirado a tampa que oculta a vida e o tivesse deixado ver toda a engrenagem…dá-se conta de que o mundo não é o sítio equilibrado e ordenado que pensava que era, dá-se conta de que sempre vira o mundo completamente às avessas, de que nunca compreendera nada de nada. O mundo é governado pelo acaso. O aleatório ronda a presa que nós somos, todos os dias das nossas vidas, e essas vidas podem ser-nos roubadas a qualquer momento – por razão rigorosamente nenhuma. Quando acaba de almoçar, Flitcraft conclui que a submissão a esse poder destrutivo é inescapável, que não tem outra hipótese senão despedaçar a sua vida através de um acto sem sentido, um acto absolutamente arbitrário de autonegação. Combaterá o fogo com o fogo, por assim dizer, e, sem se dar ao trabalho de voltar a casa ou de se despedir da família, sem sequer se dar ao trabalho de retirar algum dinheiro do banco, levanta-se da mesa do restaurante, parte para outra cidade e recomeça a sua vida do zero. (…)

Paul Auster, “A noite do oráculo”, ed. Asa

Publicado por morfeu às 07:18 PM | Comentários (2)

novembro 25, 2004

Não percam esta fabulosa revista...

Interior/Exterior

“Querem ver a casa?”… para os curiosos, é uma pequena frase mágica. Nada de doentio nesta curiosidade que nos impele a saber como vivem os outros. Uma casa conta a história de um indivíduo, duma família, duma sociedade, melhor do que um longo discurso.
É por isso que, desde as primeiras páginas deste número extra, não resistimos ao prazer de vos fazer descobrir – ou redescobrir – um dos projectos fotográficos mais loucos jamais realizados. (…) é obra colectiva de dezasseis fotógrafos, explorando cerca de trinta países diferentes afim de imortalizarem famílias típicas assim como as suas habitações…”Material Worl”, título enigmático dado pelo fotojornalista americano Peter Menzel…tem já dez anos de existência, mas nem uma ruga o atingiu..

(Tradução e adaptação de Morfeu)

Publicado por morfeu às 11:34 AM | Comentários (2)

novembro 09, 2004

As pedras...os amores...sugiro...

De quando Deus faz pessoas à medida dele...
(...)
Amores e pedras

P - Cá de fora vejo-o vaidoso. Como constatação sua de capacidades, talvez.

R - Fazer uma constatação de capacidades não é estar a ser vaidoso, mas realista. A vaidade implica um hipervalorizar coisas nossas. A vaidade implica uma sensação de superioridade sobre os outros, que não se tem direito de ter. Porque depois aparece uma pessoa que faz tudo a poder de lágrimas e ais e o Adelino não é capaz de o fazer. E que lhe dá uma lição de humanidade incrível. A pessoa mais luminosa e inteligente que encontrei na minha vida foi há muitos anos numa consulta no hospital Miguel Bombarda - uma rapariga com uma depressão. Era criada de servir. Uma capacidade de"insight", uma capacidade de inteligência abstracta, de associar tempos da vida dela, espantosa. E reduzida miseravelmente à condição de serva. E ela não tinha consciência disto. Depois teve um cancro. Da mama. Não o tratou a tempo. Já só me aparecia porque eu gostava de conversar com ela. Com o marido, [que tinha] um emprego muito modesto. Com uma cabeleira postiça. Com 42 anos, morreu ela. "Gostava de viver mais uns anos..." Parecia que saía luz daquela mulher. E o Adelino saía dali, mesmo que ela não falasse, com a sensação de que de vez em quando Deus faz pessoas à medida dele.(...)

Publicado por morfeu às 09:57 AM

setembro 30, 2004

Bonjour Paresse...recomendo recensão feita por...

Paresse,Orca,setemares

Publicado por morfeu às 11:40 AM

agosto 08, 2004

Yvonne Cloetta com Graham Greene, in Pública...sugiro

Yvonne Cloetta com Graham Greene

Publicado por morfeu às 11:05 AM

agosto 03, 2004

Fantasma da Ópera...sugiro

Fantasma da Ópera

Publicado por morfeu às 09:41 AM

agosto 02, 2004

Livros...sugiro

Livros in Actual

Publicado por morfeu às 11:55 PM

julho 08, 2004

Arrábida

Publicado por morfeu às 11:08 PM | Comentários (4)

Retrato de um homem invisível, II, P. Auster

Sempre um homem de hábitos, saía cedo para o trabalho, trabalhava durante todo o dia e depois, quando voltava para casa (nos dias em que não fazia serão), dormia uma breve sesta antes do jantar. Durante a nossa primeira semana na casa nova, quando ainda não estávamos completamente instalados, o meu pai cometeu um curioso tipo de lapso.

Em vez de seguir para a casa nova depois do trabalho, foi directamente para a casa velha como fizera durante anos, parou o carro no caminho da casa, entrou pela porta das traseiras, subiu as escadas, entrou no quarto, deitou-se na cama e adormeceu. Dormiu cerca de uma hora. Desnecessário será dizer que a nova dona da casa ficou um tanto ou quanto surpreendida quando encontrou um desconhecido a dormir na sua cama. (.) A confusão acabou por ser esclarecida e toda a gente se riu a bom rir. Ainda hoje esta história me faz rir. E no entanto, apesar de tudo isso, não posso deixar de vê-la como uma história patética. Uma coisa é um homem meter-se no carro e ir para a sua antiga casa por engano, outra coisa, creio, é esse homem não reparar que alguma coisa mudou dentro dessa casa. Mesmo a mente mais cansada ou distraída possui algures um recanto de pura reacção animal e pode dar ao corpo uma noção do sítio onde se encontra. Uma pessoa terá de estar quase inconsciente para não ver, ou pelo menos para não sentir, que a casa já não era a mesma. «O hábito», como diz uma das personagens de Beckett, «é um grande anestésico». E se a mente é incapaz de reagir aos dados físicos, que fará quando confrontada com os dados emocionais?

Paul Auster
Inventar a Solidão, Asa literatura
(traduzido do inglês . ©1982 . por José Vieira Lima)

Publicado por morfeu às 07:43 PM

julho 07, 2004

Retrato de um homem invisível, P.Auster

Um dia há vida. Um homem, por exemplo, de perfeita saúde, nem sequer velho, nenhuma história de doenças. Tudo está como sempre esteve, como sempre estará. Ele passa de um dia a outro, não se ocupa de outra coisa senão dos seus assuntos, sonha apenas com a vida que tem à sua frente. E então, de súbito, acontece que há morte

Um homem solta um pequeno suspiro, afunda-se na sua cadeira, e é a morte. O carácter súbito desse facto não deixa o menor espaço ao pensamento, não dá à mente a menor hipótese de procurar uma palavra capaz de a confortar. A única coisa com que ficamos é a morte, o irredutível facto da nossa própria mortalidade. A morte depois de uma longa doença, podemos aceitá-la com resignação. Mesmo a morte acidental, podemos imputá-la ao destino. Porém, o facto de um homem morrer sem nenhuma causa evidente, o facto de um homem morrer simplesmente porque é um homem, deixa-nos tão perto da invisível fronteira entre vida e morte que não sabemos de que lado estamos. A vida converte-se em morte e é como se esta morte sempre tivesse sido dona e senhora desta vida. Morte sem aviso. O que é mesmo que dizer: a vida pára. E pode parar a qualquer momento.
(.)
Recebi a notícia da morte do meu pai há três semanas.
(.)
Durante quinze anos vivera sozinho. Obstinadamente, opacamente, como se fosse imune ao mundo. Ele não parecia ser um homem ocupando espaço, mas sim um bloco de espaço impenetrável sob a forma de um homem. O mundo fazia ricochete nele, estilhaçava-se contra ele, por vezes colava-se a ele . mas nunca entrava nele. Durante quinze anos assombrou uma casa enorme, completamente só, e foi nessa casa que morreu.

Paul Auster
Inventar a Solidão, Asa literatura
(traduzido do inglês . ©1982 . por José Vieira Lima)

Publicado por morfeu às 11:17 PM

julho 06, 2004

Karamazov...Crer, não crer...

- Sofre com quê?
- Por não crer.
- Por não crer em Deus?
- Oh, não, não, nem ouso pensar nisso! Mas a vida futura. que mistério! Ninguém sabe nada a esse respeito. (.) A ideia da vida de além-túmulo aflige-me de modo atroz, chega a causar-me pavor.

(.) Veja: fecho os olhos e medito. Se todos crêem, donde vem a crença? Afirma-se que a religião tem como origem o medo inspirado pelos fenómenos da Natureza . quando eu morrer, tudo acaba, e só «a erva crescerá sobre a minha sepultura», conforme a frase de certo escritor. É horrível! Como recuperar a fé? Aliás, só acreditei em criança, maquinalmente, sem reflectir.como convencer-me? Rogo-lhe que me esclareça, padre, porque, se deixo passar esta ocasião, não terei outra, não haverá quem me responda. Como persuadir-me? Através de que provas? Que infeliz eu sou! À minha volta ninguém se preocupa com isto, e sozinha não poderei suportar tamanha aflição.
- Mas essas coisas não se provam; temos é de crer.
- Como? De que maneira?
- Pelo amor. Esforce-se por amar o seu próximo com ardor incessante. À proporção que for progredindo no amor, convencer-se-à da existência de Deus e da imortalidade da alma. (.)

Os Irmãos Karamazov, F.Dostoievsky, Ed. Círculo de Leitores.
(cf:pgs 62/3)

Publicado por morfeu às 09:23 PM | Comentários (1)

julho 05, 2004

Karamazov pai...

(.) A propósito, eminente starets, lembro-me de que há três anos prometi
a mim mesmo vir aqui informar-me e descobrir a verdade. (.) Trata-se do seguinte: algures, nos Mensários, relatam que um santo taumaturgo, mártir da fé, depois de ser decapitado ergueu a sua cabeça e, beijando-a ternamente, a segurou nos braços muito tempo. É verdade ou não?
-Não é verdade . respondeu o starets.
(.)

Os Irmãos Karamazov, F.Dostoievsky, Ed. Círculo de Leitores.

Em especial não minta a si mesmo. Quem mente a si mesmo e escuta a própria mentira acaba por não discernir a verdade, e perde o respeito por si e pelos outros. Não respeitando ninguém, deixa de amar. E para se ocupar e distrair, à falta de amor, abandona-se às paixões e aos prazeres grosseiros. Vai até à bestialidade nos vícios, e tudo originado pela mentira contínua. O que mente a si mesmo pode ser o primeiro a ultrajar-se. Às vezes sentimos certo deleite em nos ultrajarmos, não é assim? Um indivíduo sabe que ninguém o ofendeu, mas que ele próprio é que forjou uma ofensa, deturpando o sentido duma palavra, fazendo dum montículo uma montanha. Sabe-o, e no entanto é o primeiro a insultar-se até experimentar com isso grande satisfação; e por aí chega ao verdadeiro ódio.mas não esteja de joelhos, vá sentar-se. Também essa atitude é falsa.
- Bem-aventurado! Consinta que lhe beije a mão.
- Fiodor Pavlovich ergueu-se e pousou os lábios nos dedos descarnados do starets (.eremita, mestre de reconhecida idoneidade e personalidade religiosa.)
- Tem razão, insultar-se dá prazer. Nunca ouvira exprimir isso tão bem! Sim, toda a vida senti prazer com as ofensas, por estética, pois ser ofendido não só causa satisfação como chega a ser belo! Eis o que esqueceu, eminente starets: a beleza! (.) Quanto a mentir, toda a vida o tenho feito, todos os dias e a toda a hora. Na verdade, spu a mentira e pai da mentira.estou a confundir os textos.digamos, filho da mentira. (.) A propósito, eminente starets, lembro-me de que há três anos prometi a mim mesmo vir aqui informar-me e descobrir a verdade. (.) Trata-se do seguinte: algures, nos Mensários, relatam que um santo taumaturgo, mártir da fé, depois de ser decapitado ergueu a sua cabeça e, beijando-a ternamente, a segurou nos braços muito tempo. É verdade ou não?
-Não é verdade . respondeu o starets.
(.)
Os Irmãos Karamazov, F.Dostoievsky, Ed. Círculo de Leitores.
(vd.pgs, 50/1)

Publicado por morfeu às 11:10 PM | Comentários (1)

julho 03, 2004

A águia aprisionada...

Durante algum tempo, também tivemos uma águia das estepes, de pequena envergadura. Fora levada para o presídio não sei por quem, ferida e em muito mau estado.

Todos os forçados a foram ver, porque já não podia voar. A sua asa direita pendia, inerte, e tinha uma das patas dilaceradas. Ainda me parece ver o ar furioso como olhou a turba reunida à sua volta. De bico adunco entreaberto, via-se que estava disposta a vender cara a vida. Depois de a termos examinado, afastou-se a manquejar, saltitando só com uma pata e agitando a asa válida, na direcção do extremo mais distante da fortaleza, onde se aninhou contra a paliçada. Passou aí três meses inteiros, sem se mexer do seu canto. Ao princípio os forçados iam vê-la com frequência e atiçavam-lhe o Gorducho. O cão atirava-se à águia com fúria, mas era evidente que receava aproximar-se demasiado, o que divertia muito os reclusos. «Que bicho!», exclamavam, cheios de admiração. «Não deixa levar a melhor sobre ela!» Mas o Gorducho foi vencendo o medo e começou a atormentá-la a valer, mordendo-lhe a asa partida. A águia defendia-se com todas as forças, com o bico e as garras, e, como um rei ferido, apoiada ao seu canto, fitava altivamente, ferozmente, os curiosos. Por fim os forçados cansaram-se do espectáculo, abandonaram-na, esqueceram-na. No entanto, todos os dias se via junto da águia um pedaço de carne fresca e uma gamela de água: alguém se preocupava, apesar de tudo, dela. Durante alguns dias recusou-se a comer, mas depois passou a aceitar a comida, embora nunca das mãos de ninguém ou na presença fosse de quem fosse. Observei-a de longe, mais de uma vez. Julgando-se só, decidia-se a sair do seu canto e a manquejar uma dezena de passos, ao longo da paliçada, e a voltar, como se se tratasse de um passeio higiénico. De me descobria, precipitava-se, a manquejar cada vez mais, para o seu canto e, de cabeça erecta, bico aberto e plumagem eriçada, preparava-se para se defender. As minhas carícias foram inúteis. Nunca consegui domesticá-la: picava, debatia-se, recusava tocar na carne que lhe estendia e não deixava de me fitar com os seus olhos ferozes e penetrantes. Rancorosa e solitária, aguardava a morte, mas continuava a desafiar toda a gente, mantinha-se irreconciliável. Por fim, passados dois longos meses de esquecimento, os forçados lembraram-se da sua existência e o seu interesse revelou-se de uma maneira inesperada: combinaram soltá-la.
- O pobre bicho parece-se connosco! . exclamou um deles.
- Caramba, descobriste isso sozinho! No entanto, ela é um pássaro, enquanto nós.nós somos pessoas!
- A águia, meus filhos, é a rainha das florestas. - começou Skuratov, mas daquela vez ninguém estava de maré para o ouvir.
Uma tarde, quando o tambor rufou a anunciar a partida para o trabalho, apoderaram-se da águia, fecharam-lhe o bico com a mão, pois parecia disposta a debater-se e a picar, e levaram-na para o parapeito da fortaleza. Os doze forçados do pelotão estavam muito interessados em ver para onde iria. Caso singular, rejubilavam como se fossem eles que tivessem sido libertados!
- Oh, a maldita, queremos-lhe bem e ela morde-nos! . exclamou o que a segurava, contemplando quase com amor a feroz ave.
- Larga-a, Mikitka!
- Nem o diabo a conseguiria segurar! Quer a liberdade, a bela liberdadezinha!
Atirou-se a águia do alto do parapeito, para a estepe. O Outono chegava ao fim e o dia estava frio e cinzento. O vento assobiava nua e gemia entre os fetos altos e a erva ressequida. A águia afastou-se a direito, batendo a asa doente, como se tivesse pressa de fugir para o mais longe possível. Os forçados seguiram curiosamente a direcção da sua cabeça, que emergia por cima da erva.
- Já viram aquilo, hem? . murmurou um deles, melancólico.
- Julgavas que retrocederia para te dizer obrigado, não? . troçou outro.
- Sente a liberdade, adivinha o espaço!
- Sim, a liberdade!
- Já não se vê.
- Eh, vocês aí, que esperam? A caminho! . gritaram os soldados, e os forçados dirigiram-se, em silêncio, para o trabalho.

Fedor Dostoievski. .Recordações da casa dos mortos.. Edit. Europa-América

Publicado por morfeu às 10:54 PM | Comentários (4)

julho 02, 2004

Os gansos do presídio foram degolados...

Foto: normazaro

Os nossos gansos tinham-se instalado na fortaleza por acaso. Quem os criara? A quem pertenciam, na realidade? Não sei bem, mas durante algum tempo divertiram os forçados e deram que falar até na cidade. Nascido no presídio, tinham-nos deixado crescer numa das cozinhas. Já adultos, habituaram-se a acompanhar-nos, todos, à corveia. Mal o tambor rufava e os forçados formavam, os nossos gansos corriam para eles, a grasnar e a tufar as penas. Saltavam, uns atrás dos outros, a soleira alta da poterna e iam, açodados, colocar-se à frente da fila, onde aguardavam os preparativos da escolta. Partiam sempre com o contingente maior e, durante a corveia, debicavam nas imediações. Quando os forçados se preparavam para o regresso, juntavam-se-lhes de novo. Espalhara-se por toda a parte a notícia de que os forçados iam para o trabalho acompanhados de gansos, e os transeuntes, vendo o estranho grupo, diziam: «Olhem, os presos e os seus gansos! Como os conseguiram criar?» E outro acrescentava, estendendo-nos uma esmola: «Tomem, para os gansos.» Mas, apesar da sua dedicação, foram todos degolados sem piedade, no fim da Quaresma.

Fedor Dostoievski. .Recordações da casa dos mortos.. Edit. Europa-América

Publicado por morfeu às 11:43 AM

junho 30, 2004

Viva São Pedro!

O meu irmão Z. enviou-me, timoratamente uns contos que tem andado a esconder...tomo a liberdade de lhos roubar...
Aqui vai o primeiro...

VIVA SÃO PEDRO!

Hoje é dia de S. Pedro... e, já agora, também de S. Paulo, embora pareça que deste ninguém se lembra!

Daí que tenha estado na génese de uma .façanha., passe o termo, vivida há precisamente 37 anos em terras da Guiné (Vejam lá como já vai vetusta a minha idade

Z...

Publicado por morfeu às 06:51 PM | Comentários (5)

junho 29, 2004

Da casa dos Mortos, Recordações...

O Cambaio possuía um temperamento muito diferente. Não sei porque o levei para o presídio, um tarde, ao regressar da oficina onde ele nascera.

Sentia prazer em alimentá-lo e criá-lo. O Gorducho tomou-o logo sob a sua protecção e passou a dormir com ele. Com o tempo, consentia, até, que lhe mordiscasse o pêlo e as orelhas e brincava com ele, como o cães grandes costumam brincar com os cachorrinhos. Coisa estranha, o Cambaio quase não crescia em altura, mas somente em comprimento e em largura. Tinha um abundante pêlo cinzento, uma das orelhas pendentes e a outra erecta. Parecia-se com todos os outros cães novos que, alegres por verem o dono, desatam a ganir, a saltar para lhe lamberem a cara, a alardear diante dele todo o seu ardor e entusiasmo: «Desde que a minha alegria não passe despercebida, as conveniências não contam!» Fosse onde fosse que me encontrasse, se chamasse o Cambaio, ele aparecia logo aos saltos, a ganir desalmadamente, e atirava-se a mim, como uma bola a saltar e a ressaltar no caminho. Tomei-me de grande afecto pelo monstrozinho, a quem a sorte parecia ter criado somente para a vida boa e a alegria. Mas um belo dia, por infelicidade sua, despertou a atenção especial do forçado Nieustruiev, que fazia sapatos de mulher com peles por ele curtidas. O nosso homem chamou o Cambaio, apalpou-lhe o pêlo e afagou-o a contrapelo.Sem desconfiar de nada, o Cambaio gania de prazer. Na manhã seguinte desaparecera! Procurei-o por toda a parte, sem o encontrar, e só soube a verdade passados quinze dias. A pele do Cambaio agradara muito a Nieustruiev, que o esfolara para forrar, com ela, uma botinas de veludo encomendadas pela mulher do auditor do conselho de guerra. Mostrou-mas, quando as acabou. O seu interior era uma maravilha. Pobre Cambaio!

Fedor Dostoievski. .Recordações da casa dos mortos.. Edit. Europa-América

Publicado por morfeu às 12:48 AM

junho 28, 2004

Agustina e a Natureza Humana, in Público...sugiro

Agustina

Publicado por morfeu às 10:08 PM | Comentários (2)

maio 28, 2004

...e viram como os oito mastins esburgavam os ossos de...

Sugiro que se leia a entrada de 25/05, "Assar-lhe até a memória"

Nicolasa chorou um mês seguido antes de se convencer que a sorte dos amores é efémera. Manolo Cabra, garantira o Padre Mestre, andava a monte e planeava fugir para o Brasil.
Este Elias Padre Mestre, primo dos padeiros de Casdemundo, era funcionário menor na secretaria do tribunal de Ourense e aproximadamente o único de todos os Dorribos do município de Pereiro de Aguiar que sabia mais alguma coisa do que ler, escrever e contar, o que lhe valia uma aura inexpugnável de bacharel. A sua ciência formara-se em três anos de seminário, onde aprendera o castelhano da burocracia e a disciplina das putas ao fim-de-semana. Acabava de compor a figura jogando naipes como ninguém. (.)

Pejerto acordou-o a meio do sono com a história do andaluz. O Padeiro Velho pedia conselho.
(.)
O ex-seminarista vestiu-se e desceu à rua. Pejerto, um gigante de modos tímidos, torcia a boina, não atinando com a melhor maneira de relatar aquela estupenda vingança. Por fim experimentou:
«O primo havia de ver como foi.»
«Como foi o quê?»
«O Ruperto. Matou o Cabra.»
(.)
Era então assim: o andaluz, um Manolo Cabra ganhão e músico, metera-se com Nicolasa, e o irmão Ruperto levara tão a mal que lhe tinha feito uma espera, derrubando-o a golpes de foicinha.
«Onde o enterraram vocês?», perguntou Elias.
«Não enterrámos», disse Pejerto com a sua voz escura. «O Padeiro Velho ficou a assá-lo no forno.»
Dagoberto, o do meio, trinchara a cabeça do ganhão e lançara-a na nitreira depois de a esmigalhar à pazada. A ele, o mais novo, haviam-no despachado para o Pereiro a falar com o primo. Fazia-se luz no entendimento do homem dos tribunais: Ruperto Dorribo queria ganhar tempo à justiça ou mesmo impedi-la de se pôr em marcha.
O Padre Mestre devia tantos favores ao Padeiro Velho que não se lembrava de nenhum em particular, mas eram pesos de balança na sua consciência. Teve uma súbita inspiração:
«Vais contar que ele anda fugido. Dizes ao teu irmão Ruperto que é o que consta aqui no Pereiro: o tipo sonha escapar-se para o Brasil, onde tem parentes. Mais logo apareço em Casdemundo. Quando o bicho estiver na mesa.»
Pejerto carregou esta informação com o mesmo desvelo que empregaria em transportar um favo de colmeia. Ruperto e Dagoberto fizeram-no repetir as palavras do primo Elias, depois sentaram-se cada um no seu mocho e viram como os oito mastins esburgavam os restos dos ossos de Manolo Cabra, amante atrevido. Pejerto continuava a pensar que teria sido bonito capar o morto.
À tarde chegou o Padre Mestre, com a gola da jaqueta besuntada de suor e creme para o cabelo e um Farias aceso na boca. Dagoberto foi buscar as taças mais o pichel.
«Quer o primo dizer», disse Ruperto, «que o malvado se safou sem a gente lhe dar umas boas porradas.»
«Não tarda está a escrever de lá, só para se gabar que é esperto», confirmou o Padre Mestre.
Foi exactamente assim que o termo de Pereiro de Aguiar apagou da lembrança Manolo Cabra, fornicador de donzelas, e ágil tocador de concertina. Por altura do Advento, devidamente instruído pelo Padre Mestre, um paisano respondia da cidade da Bahia de Todos os Santos a dar novas do foragido: sob suspeita de ser o receptador de uma quadrilha crioula que começara a operar na Rua Chile e imediações, prejudicando a praça comercial, fora detido, interrogado e intimado com uns croques a exilar-se para as terras do cacau, onde faziam lei os jagunços do coronel Ramos Amado. O seu rasto perdera-se em Auricídia.
Nicolasa, que já secara a torrente das lágrimas, tomou-se de brios e no Entrudo desposou um vizinho afiador que seis semanas depois partia para Portugal, deixando-a grávida de Benito.

Fernando Assis Pacheco, "Trabalhos e Paixões de Benito Prada" - Asa Edições

Publicado por morfeu às 11:18 PM

maio 20, 2004

Oração Popular de Quinta-Feira da Ascensão

Levantei-me de madrugada
Para varrer meu balcão
Apareceu-me Nossa Senhora
Com o cordão d.oiro na mão

As pontas que cresciam
Chegavam até ao chão
Nossa Senhora mo deu
Em Quinta-Feira de Ascensão

Portugal (Oração popular da Quinta-Feira da Ascensão)In Rosa Do Mundo . 2001 Poemas para o Futuro

Publicado por morfeu às 12:11 AM

maio 10, 2004

Escovei o cabelo 100 vezes antes de me deitar...sugiro

Escovei o cabelo 100 vezes antes de me deitar

Publicado por morfeu às 01:14 PM | Comentários (1)

abril 25, 2004

História Perversa do coração...

Le Lai de Ignaure narra a trágica história da vida e morte de um cavaleiro, Ignaure, e dos seus amores. Ignaure vive no castelo de Riol e apaixona-se por doze senhoras casadas que também aí moravam, com seus maridos. Certo dia, as damas resolvem jogar um jogo e escolhem uma, entre as doze, para fazer de padre a quem as restantes confessarão o nome do seu amante secreto. Uma após outra, pronunciam o nome do seu amado e todas nomeiam Ignaure. Descoberta a identidade do único amante secreto, as damas da corte decidem vingar o seu amor e preparam uma armadilha para Ignaure. Todas concordam em participar no que se adivinha vir a ser uma vingança cruel e sangrenta. Por fim, chega o dia em que Ignaure cai na armadilha e é cercado por doze mulheres em fúria empunhando facas afiadas. Porém, graças ao seu belo porte e inteligência, Ignaure consegue escapar à morte. Primeiro confessa amar de igual modo cada uma das doze damas e depois vê-se obrigado a escolher uma delas. Ignaure escolhe a que fez de padre, a mesma que propôs aquele desfecho para o dilema. Pouco tempo depois, um espião descobre o segredo de Ignaure e conta toda a história aos maridos, que, por seu turno, decidem levar a cavo a sua própria vingança. Um dia surpreendem Ignaure com a dama que escolhera e prendem-no numa cela do castelo. Após deliberarem um pouco, os maridos decidem servir às esposas o coração e o pénis de Ignaure. Ao saberem do trágico destino de Ignaure, as mulheres recusam-se a comer e morrem.

(Sinopse de texto original do sec.XIII, in .História Perversa do Coração., terramar.)

«Disseram os maridos:.Estas rameiras ignóbeis juraram nada comer até se saber se ele deve morrer ou escapar. Dentro de dias tomar-lhe-emos o quinto membro, que tanto prazer lhes deu! Com ele lhes prepararemos uma refeição. Juntar-lhe-emos o coração e encheremos os seus doze pratos. Com astúcia, as faremos comer tal manjar, pois não haverá vingança maior do que esta.. Todos aprovaram o plano: o bom cavaleiro seria castrado.» ( Vv.537-550)

«Quando o coração delas se recompôs, rogaram aos seus maridos que lhes dissessem com toda a certeza, por amor de Deus, se Ignaure estava livre do cárcere. Aquele que o houvera surpreendido em sua casa respondeu: .Senhora minha que haveis sido o padre, vós que fostes sua amante haveis comido o objecto que tanto prazer vos deu, que vos faça bom proveito, pois jamais desejareis outro! Para acabar, vo-lo servimos! Vosso amante matei e destruí. Todas vós haveis comido a iguaria pela qual as mulheres salivam. Satisfez a vós doze, a guloseima que servimos? Assim nos vingámos bem da vossa desonra.. ( Vv.560-575)

Beaujeu, Renaut de: Le Lai de Ignaure, ed. Rita Lejeune, Bx. 1938.

Publicado por morfeu às 06:01 PM | Comentários (1)